А вы знаете, что такое ходить по Трассе с ковыряльником? Нет? Ну тогда послушайте...
Выбрался я недавно из дому на Киевку с полуторником за спиной и с твердым намерением довезти его до своей дачи. Надо сказать, что дача у меня находится на Мшинской, что примерно в 100 километрах от Питера. От стамески ушел мгновенно. До аэропорта. "Это что, удочки?", - спросил драйвер. "Да нет, ковыряльник", - отвечал я. Водитель изобразил на лице неподдельное, прям таки вулканическое недоумение. Объяснить ему толком, какого Моргота пипл ставит друг другу синяки и пугает старушек в глухих лесах я так и не успел - приехали. Следующая машина была через три минуты - до Волхонки. Драйвер проигнорировал мой ковыряльник и вообще молчал как на погосте, промычав что-то в ответ на мое заявление о погоде. На Волхонке на позиции загорали два хиппа - мэн с герлушкой. "Классно!", - подумал я: "Сейчас затусуемся, поговорим за жизнь." Однако, пока я выгружался на повороте, им остановился ядовито-зеленый двухсотый Мерс. Пипл погрузился, обдав меня выхлопом и оглушив ревом дизеля. "Эх жизнь моя, жестянка...", - взгрустнулось мне. Да ладно, хоть позиция освободилась. Минут через пять остановился потертый жигуленок первой модели. Пилил он, как оказалось, до Гатчины. Ему я даже успел рассказать про РХИ. Правда вкратце... Домчали мы, значит до гатчинской объездной. Я покидаю машину. " Спасибо," - говорю: "Счастливого пути". Оглядываюсь - неподалеку к придорожному кусту привязан белый носовой платочек. Маленький такой... Подхожу ближе. Под ним на песке выведены следующие письмена: "Мы уехали. Морская волна. Кутьково. дер. Пере..." - далее неразборчиво. "Нечего себе," - думаю: "Марочка, однако. Куда уж там питерской Лиге с левой ногой въездной таблички..." Тем временем небо проявляло явную заботу о водоснабжении окрестной природы. Хорошо еще, что дальше заботы дело не пошло. А то я уже представил, как потоки воды смывают напрочь загадочные следы неизвестных мне носителей разума. Дабы стереть всякое упоминание о них в сердцах сущих на Земле. Ну и мимоходом затекая под мой воротник... В кайф!
Кстати, три машины до гатчинской объездной, это изврат, хотя и стандартный - с проходом всех ключевых позиций. Но уж лучше прямая. Но как всегда ждать ломы. Эх, чему меня учили на Лиге... А сама гатчинская - позиция хотя и скоростная, но удобная. Стоишь себе на осевой, драйвер прям на тебя так и прет. Только успевай руку поднимай. Ха, так я думал раньше. Встал я, значит, где положено, стою, голосую. Останавливается - подбегаю - полуторник об спину колотится. "-Здравствуйте говорю, тыры-мыры, до Мшинской-то как?!?" "-А сколько заплатишь?" Я выпадаю в осадок. Может меня глючит, и я на самом деле из Питера не уехал и стою сейчас где-нибудь на Невском. Было со мной один раз такое. На Народного Ополчения в Москву стопил... "-Понимаете," - говорю: "Автостоп - дело по своей сути бесплатное, а потому халявное." Уехал. Даже не попрощался. И спасибо не сказал. Обиделся, наверное. Еще и дверью хлопнул. Стою дальше. Москвичонок. Останавливается. Подбегаю, гружу. "-Бесплатно что-ли?!?" Я медленно оседаю ближе к Трассе и ощущаю, как мои уши начинают заворачиваться против часовой стрелки. Происходящее начинает напоминать нечто ужасное, типа СГАГ-96-2. "-Не-а," - высказывается между там водитель и уезжает. "-А-а как же автостоп?!?...", - заикаясь произношу ему вслед, и пара капель дождя падает на хмурую Трассу. Но Хаммеры не сдаются! А если и умирают, то последними!
Стоплю дальше. Голосую более интенсивно. Пролетевшая было мимо новая Волга вдруг с визгом тормозит и останавливается уже где-то ближе к эстакаде. Бегу. Ковыряльник нещадно колотит по спине. Навстречу высовывается водитель. "-Что, что случилось?!?" - в его взгляде ясно читается нехилый испуг. "-Добрый день! По Трассе далеко-ли едете?" - выдавливаю я, переводя дыхание. Полуторник соскальзывает с плеча и повисает на локте. "-Нет!", - быстро отвечает драйвер: "Я тут сворачиваю. Сразу." "-А до поста ГАИ доедете?" "-Нет, прямо сейчас!" - Эти слова он выговаривает, уже вовсю выжимая педаль сцепления. Я снова остаюсь один. Однако ненадолго. Велосипедист. Выделывая кренделя по Трассе в сторону Луги, наконец равняется со мной. "-Садись," - машет он за спину, указывая по всей видимости туда, где раньше, когда-то давно, был багажник. "-Нет, спасибо, мне далеко," - парирую я. "-Да и мне не близко." - велосипедист закладывает руль и чуть не уходит в канаву. Я невозмутимо стою. Меня уже ничем не возьмешь. Подголосовываю проходящим машинам. Еще одна. Троечка. За рулем старик и старуха. "-А места-то у нас нет, сынок!!!" Действительно, все заднее сиденье завалено скарбом этих милых людей. Уезжают. Стою. Jeep Cherokkee. Тормозит. "-Во!" - с гордостью показывает мужик на сидящего рядом бульдога. "-Угу," - печально соглашаюсь я. Скрывается из виду. Быстро-о-о. Вспоминаю былые деньки, когда ходил на таких под 180...
На горизонте, где проходит железка, проносится собака, та самая, на которой я решил не ехать, дабы сэкономить таймов. Провожаю ее взглядом. Но Хаммеры не сдаются!!! И даже если и умирают, то как вы уже знаете - то последними. Семерка. Драйвер выражает сильнейшую заинтересованность моей персоной. Его голова поворачивается на 360 градусов, потом еще на столько же и уносится прочь. Странно, он что никогда людей не видел? А я ведь даже без комбеза... Еще один. Ну я и так вижу, что ты забит доверху. Зачем же себе горло перерезать?!? Хмурое небо, однако...
"...И все вокруг плакало и, в стенаниях своих, взывало к Всевышнему." Погодные условия не отставали. Редкие капли уже давно оросили асфальт и теперь собирались в нехилые лужицы у меня под ногами. По мне текло, лилось и хлюпало чьим-то носом. Может статься, что и моим. Сквозь стену дождя едва просвечивали желтоватые огни проносящихся драйверов. От их неусыпного внимания я промокал еще больше. Хотя больше, пожалуй, некуда. Вы думаете, что я отчаялся? Ну уж нет! Я просто приуныл. Немножко...
И вдруг... Зрители затаили дыхание. Наступает кульминационный момент нашей драмы. Или трагедии? Так или иначе, но на горизонте появляется Скорая Помощь. Скорая помощь? Скорая помощь! Да, да, это была именно она! Я вспоминаю легенды о тысячах спасенных в далекой Америке, и о том, что третья Скорая УВОЗИТ обязательно. Взмах руки. Удар по тормозам. И вот она, Уже стоит. Вся такая красно-белая. Совсем новая. На базе Ford Transit. С прелестной синей мигалкой на крыше. Открывается дверь. Полуторник застывает в руках. Вздох вырывается из сотен глоток. Зажмуренные глаза широко открываются. НУ... - Далеко тебе?!? - До Мшинской. - Садись, мы туда же. Вот так. Все просто. Даже не верится. Я залезаю в просторный салон. Койка. Куча склянок с разноцветными жидкостями. Трубки. Приборы. Шкафчики с красными крестами на боку. И я. Сажусь. Меч брякает об пол. И мы едем! Едем! Мы едем-едем-едем... Или это крыша едет? Но нет, мимо проносятся дома, деревья, столбы. И я ощущаю тепло...
Все хорошо, что хорошо кончается. И эта история закончилась просто замечательно. А вы сомневались? Напрасно, напрасно... Ну да ладно, спокойной ночи вам! Bye!